Do calor de tantos eus

Em certas noites me rasgo inteira, bebo do desconhecido até o fundo do poço, até o fundo de mim... Tudo é um divino mistério.

Agora entendo o verso desgarrado de Baiandeira e o descuido de Guimarães.

Uma dor profana me recompõe. Sou nada mais que o meu peito entrecortado, descabido de si mesmo, ensimesmado de si sentir sangrando. Meu peito pulsa quando sangra, estou viva!

Em certas noites o desconhecido me habita como um carma, como uma chaga de idealismos passados-presentes-futuros, flores e frutos horizontalmente selados num elo vertical.

O desconhecido é um de meus eus, é meu dual, meu espelho inevitável... mas a cura de que necessito só encontro em mim mesma, em meu eu não decifrável... só eu posso ser minha cura encarnada. Sou minha atadura surda-muda e certas noites são sensorialmente ideais.

Não há mais lugar para fugas e não há o “se” do que há de vir, é uma oração cristalizada. Estou eu assim: crua e arrebatada. Entregue no agora e somente no agora.

Não há mais lugar para culpas nem medos. Isso que me queima é meu. Só eu posso me permitir o transmutar.

Em certas noites estamos fadados ao fogo do vento, assim somos!

Em certas noites – em carne – solitárias faz um calor danado, um calor tamanho.

E pela manhã ainda torpe regozijo-me em ascendência...

Eu clamo pela fé no desejo.

Inquietadora.

Inquietador.

Inquieta.

Dor.

Quieta...